Après la double élégie funèbre de La dernière phrase (Lettres Vives, 2004), Un morceau de lumière est venu comme un retour à la clarté du jour. Non que la lumière soit absente du livre précédent, mais elle était passée au filtre de la tristesse et de la nostalgie. Comme si, malgré tout, quelque chose résistait au temps, à ses ravages. Ce «morceau de lumière», précisément, qui brille toujours au coeur de tout poème, aussi noir soit-il.
Alors, au fil des jours, une voix s'est mise à parler. Elle disait l'instant du regard, l'attente, la transparence. Elle disait ce qu'on ne peut pas dire : cette chose invisible qui est là, qui n'y est pas, qui s'en va, qui vient à la fois, et qui tisse la trame de la vie. Et c'était elle qui écrivait ce journal de l'impermanence où quelque chose demeure pourtant. Oui, elle venait presque chaque jour, comme un suspens dans le cours précipité du temps. Ou comme un rêve. Et comme un rêve, elle était fragile.

Jacques Ancet