Octobre, dix neuf heures. Il pleut sans interruption depuis deux jours. Le monde est aqueux. Je viens de marcher sur mes lunettes en m'extirpant d'un mauvais sommeil. Je crois me souvenir qu'il m'en reste une vieille paire de rechange, quelque part, dans un tiroir du bureau, en bas. A tâtons j'emprunte l'escalier. Une sale journée, des factures à payer, des chèques à signer. A mesure que je descends, mes pensées vont et viennent comme l'eau d'un bocal à poisson rouge entre les mains d'un parkinsonien. A mi chemin une brutale coupure de courant m'impose l'immobilité. Assis sur la pierre froide d'une marche, tel un négatif, j'attends de me révéler dans le noir. C'est ainsi qu'est né «FLUX», fixer le noir, les yeux dans les cieux, sans peur et sans étoiles.

Pascal Garnier