Ce n'est ni un roman, ni un récit, plutôt une promenade. Un voyage immobile à travers le temps, au fil de la mémoire, à la lumière chaude du souvenir. Colette Fellous poursuit à mi-voix, de son écriture sensuelle et sensible, sa re-visitation de l'histoire familiale, ici plus précisément de sa propre histoire, commencée avec Avenue de France. Le passé et le présent cohabitent dans sa tête. Le temps est une invention de calendriers. Ecrire c'est abolir les distances, tisser ensemble cet hier de couleurs, de parfums, de tendresse des années en Tunisie et l'aujourd'hui de la vie adulte, des deuils, de la solitude dans les métros parisiens. Colette Fellous ne dresse aucun bilan. Elle laisse venir à elle les images et les sensations... En contrepoint aux sinuosités de cette émouvante évocation du passé, des images, petits rectangles enchâssés dans le texte, émaillent le récit, tels les cailloux blancs et noirs d'un Petit Poucet retrouvant son chemin, sa voix, une identité dans le murmure de ces pages.

Colette Fellous multiplie les passerelles entre Tunis, sa ville natale, et Paris, qu'elle habite depuis 1967. Elle ne cesse également de jeter des ponts entre les divers métiers du livre. Chez Gallimard, elle publie «Aujourd'hui», un récit tout de délicatesse, de sensualité, où texte et images se répondent pour éclairer la mémoire...