... Qu'il s'agisse des femmes, des écrivains, des animaux, du théâtre, du journalisme, il y a deux façons d'entrer dans l'univers de Léautaud, en s'arrêtant à sa misanthropie trop permanente pour ne pas être souvent une posture, ou en considérant son talent d'écrivain quand il décrit un aveugle marchand de lacets et son chien, quand la mort d'un chat ne l'entraîne pas à des divagations quelque peu niaises mais à une réflexion brossée en trois fortes phrases, non sur la disparition des Pipe, Bouchon, Gros Père, Picasso et autres animaux de sa ménagerie - le choix des noms est à lui seul un poème -, mais sur le destin de tout ce qui vit, humains compris.

Comment une vie peut être liée à des animaux qui en conditionnent ce qu'elle a de meilleur et de pire, c'est aussi cette étrange intimité que révèlent ces pages heureusement sauvées.