C'est un savant feu d'artifice, nourri de développements érudits, coloré de formules qui pétillent. On s'y sent bien. De loin, le maître d'oeuvre peut paraître un styliste un peu clinquant, vaguement superficiel; de près, on se laisse porter pour, soudain, céder devant le sentiment d'une vérité lumineuse. Il est question de Proust, qui «écrit comme un insecte très précautionneux», et de «ce qui pourrait déplaire dans Fitzgerald : son genre Ralph Lauren»; mais aussi du génie d'Orson Welles, du «premier vouvoiement de la Rome antique dans une lettre de «Pline Second»», de la discographie de The Divine Comedy, et de «l'amertume» dont «s'arrosent» Cioran, Debord et George Steiner (ses seules vraies têtes de Turc). On est d'accord ou pas, qu'importe : lui-même se contredit parfois.

Voici la suite du remarqué «Dictionnaire égoïste de la littérature française» de Charles Dantzig, sauf que ce recueil de listes parle de tout, de tous et de rien. Plus qu'un exploit, un bonheur...
Ne soyons pas dupes, cependant. Ces listes ne sont pas là que pour briller. Elles forment un autoportrait. Un homme apparaît entre (ou sur) les lignes, secret, mais qui finit par en dire beaucoup sur lui...
Oui, pour la route : ce livre est comme une conversation, dans un avion ou un train, en première classe, avec un des hommes les plus cultivés et les plus piquants d'aujourd'hui. Notre Chamfort ? Mais c'est aussi ­Fargue, Cocteau, Larbaud, Morand. C'est Dantzig. On ne sent pas le temps passer. À la fin du voyage, on voudrait repartir dans l'autre sens, pour en entendre encore plus.

Romancier, essayiste, éditeur, ce docteur en droit de 47 ans manie l'injustice avec jubilation. Il prend un malin plaisir à se mettre à dos la moitié de ses contemporains - à commencer par les critiques littéraires, ces incultes, ces moins que rien... Mais n'est-ce pas aussi une manière de séduire, les Français adorant la flagellation bien tournée ?...
Charles Dantzig nous propose plus de deux cents listes : les plus belles routes du monde, les aéroports charmants, les lieux de perdition, les petits pans de mur moches, une liste des Français, une liste des Anglais, une liste des cons, une liste des raisons d'ériger une statue à l'inventeur des piscines... Tantôt, c'est un simple inventaire, tantôt, des développements sur plusieurs pages...
Tout cela donne bel et bien une oeuvre littéraire. Au fil des pages, on s'insurge, on s'indigne, on sourit, on applaudit.

On pouvait craindre la fausse bonne idée, le casse-gueule assuré. Mais c'est merveille de voir ce Tristram Shandy du xxie siècle, débordant de verve et d'opinions tranchées, sortir sans relâche de sa manche d'éblouissantes colombes, et des kilomètres de pense-bêtes artistement noués les uns aux autres...
Pipelette comme un Français, snob comme un anglomane, cosmopolite comme un jet-setter, Dantzig retrouve ici son génie de la pointe, son art de l'entrechat et du triple salto qui faisaient la saveur de son Dictionnaire égoïste de la littérature française, publié il y a trois ans...
Pas de faux style Louis XV, mais une désinvolture de bon aloi, des brusqueries charmantes, et même des confidences. Car c'est bien sûr son autobiographie en pointillé que nous livre Dantzig, sous la forme de ce questionnaire de Proust à rallonge...
C'est la bonne nouvelle de ce début d'année : Bernard Frank et Françoise Sagan ont eu un fils caché, et il se nomme Charles Dantzig.

Trois ans après le «Dictionnaire égoïste de la littérature française», il revient avec l'«Encyclopédie capricieuse du tout et du rien». La sensation de la nouvelle année : un livre délicieux, mordant et doux...
Autoportrait déguisé, regard sur l'époque aussi subjectif qu'universel, son «Encyclopédie» (...) est la fourrure spirituelle idéale pour se tenir chaud à l'âme jusqu'au printemps. Cet hiver, portez du Dantzig.