Chambre 313

- Il faut que tu tiennes le coup, papa, chuchota Sam. Tu m'entends ? Il faut que tu t'accroches !
Allan Faulkner était allongé sur le lit de la clinique, immobile, les yeux fermés, la bouche et le nez recouverts d'un masque à oxygène sous lequel il respirait mal, le haut du corps bardé d'électrodes et de sondes destinées à évaluer et à soutenir ses fonctions vitales. Une batterie de machines clignotaient et bipaient autour de lui, affichant à intervalles réguliers des courbes et des chiffres incompréhensibles et déclenchant une alarme stridente dès que les paramètres entraient dans le rouge. Son visage, après que les infirmières lui avaient coupé les cheveux et rasé la barbe, apparaissait d'une maigreur effrayante, tout comme son torse, ses épaules, ses bras... Les six mois de captivité dans les geôles de Vlad Tepes - l'autre nom de Dracula - avaient fait de lui une ombre fragile que seul un fil minuscule reliait encore à la vie.