À l'approche de la Manche, à deux cents milles au sud de la côte du Devon, Abed Abou Omar réalisa soudain qu'il ne s'était jamais aventuré aussi loin de chez lui. Il était minuit quarante, l'atmosphère était humide et lugubre, mais malgré le crachin qui les détrempait, lui et ses hommes, depuis qu'ils avaient quitté la côte espagnole, la veille, il se rappela le désert en hiver, bien plus froid, et les nombreuses nuits de son enfance sans rien pour se chauffer ou se mettre dans le ventre.
Malgré une légère nappe de brume qui flottait sur la mer, la visibilité était bonne à des milles à la ronde dans toutes les directions. La forte houle qui s'était levée au crépuscule avait contribué à rendre les conditions parfaites pour la mission. C'était certain, Allah regardait en souriant les vingt Arabes blottis dans leurs ponchos luisants issus des surplus militaires, répartis dans leurs deux bateaux de pêche en bois arrimés bord à bord, tenant position moteurs éteints. L'indicateur de signal GPS d'Abed clignotait tandis qu'il bataillait pour maintenir sa liaison avec les satellites à travers les nuages. D'après la dernière indication vraiment lisible, ils naviguaient à environ cent cinquante mètres du point de rendez-vous, mais il n'y avait rien de préoccupant à cela. Compte tenu de la spécificité de leur objectif, ils pouvaient se permettre d'être encore bien plus éloignés de sa trajectoire estimée sans craindre de le manquer.
La veille, Abed avait été informé par un message sur son téléphone satellite que le bâtiment avait été vu au passage de Gibraltar et des Colonnes d'Hercule, juste avant d'entrer dans l'Atlantique. À moins d'une panne mécanique ou d'un autre imprévu, il ne tarderait plus à apparaître.