Un vrombissement sourd et continu. Un murmure d'air brassé, froissé. Les pales du ventilateur contre mon oreille. Ce sont elles qui m'ont éveillé, et leur souffle aussi. Un souffle brûlant, pas même apaisant. Des cris aigus, des piaillements. Des voix haut perchées d'enfants qui voguent dans l'air, qui se sont immiscées depuis l'extérieur, entre les lattes de bois. Des pépiements d'oiseaux dans les feuillages frissonnant sous les alizés. J'ouvre les yeux. Je cille. Un éclat intense à brûler les paupières, à éventrer la rétine. La dégringolade d'un rai de lumière sur ma face. Son poudroiement qui scinde l'obscurité de la pièce d'un rideau de clarté. Des formes comme des boursouflures mouvantes, des lignes souples et fluctuantes. Et puis, lentement, les contours de l'étagère, l'arête tranchante de la penderie, la courbure profonde du fauteuil s'esquissent, sortent de l'ombre. Un point noir dérive, s'en vient, me frôle, s'en va. Une mouche. Elle volette au travers, virevolte, se pose, repart, tourne autour du ventilateur, me frôle de nouveau. Je voudrais la chasser d'un revers de main, mais mon bras est ankylosé. Il me fait mal, me lance. J'ai dû m'assoupir dans une mauvaise position.
Brusquement.
Comme une bombe à fragmentation explose.