Xan

L'iris bleu de David brillait. Un oeil encore insouciant, proche de l'enfance, mais qui déjà, dans sa manière de noircir, affirmait sa force mâle. L'adolescent mit ses mains en visière pour mieux scruter les murs délabrés. Midi.
Là, sur ces murs anonymes, foisonnaient des tags multicolores. Devenus lierre, hiéroglyphes phosphorescents, mosaïque, ils serpentaient jusqu'aux toits, à l'interstice des cheminées. Certains encore se dressaient sous les corniches tels des cobras avant de planter leurs crocs dans le cerveau distrait du passant.
L'endroit était interdit au public. Une longue clôture de tôle ondulée enserrait la friche industrielle qui s'ouvrait vers les bois, comme une serre chaude qui conserve ainsi ses spécimens les plus rares et les plus vénéneux. À l'intérieur, et bien que l'enceinte soit à l'air libre, l'atmosphère semblait soumise à l'étrange pression d'un vortex invisible qui aspire tout l'oxygène, rendant ainsi sa densité palpable. L'herbe folle qui poussait entre les murs des hangars désaffectés, le vent qui hululait dans les tôles disjointes, accentuaient cette sensation de fête suspendue, d'abandon, de tension.
À quoi cela tenait-il ? A la chaleur sans doute anormale de ce mois d'octobre, à l'effet de la lumière qui allongeait les ombres ou peut-être à cette impression d'attente flottant au-dessus du terrain vague - l'indétermination propre à ce qui change. Or ce lieu allait bientôt devenir le coeur palpitant du nouveau centre-ville de l'Orée du bois !
- Tu n'as rien remarqué ? demanda le garçon.