Les yeux blancs d'effroi du serpent qui s'approche

Ça a commencé par une note de suicide. Une bien mau­vaise note, si on doit se fier au hurlement bougon émis par mon adjoint et ami, l'enquêteur Grigori Turgeon, éternel air bête du matin qui sortirait à chaque jour et péniblement de la torpeur d'une trop longue hibernation, oui, The Great One, canté de tout son poids contre le télécopieur, espèce de grizzly pataud qui aurait distraitement oublié ce qu'il était en train de faire, nommément tenter de se débarrasser des parasites ayant troublé son sommeil, en se grattant contre une quelconque surface, indifféremment de sa nature mais pour autant qu'elle fût la première à se présenter, oui oui, avec emploi de l'imparfait du subjonctif, on en était à cet instant confus du réveil où tous les temps de verbes s'entremêlent et sont encore possibles, dans le regard de l'animal cerné. Mon irascible ami, mon frère, les Anciens appelaient le grizzly «le frère de l'humain», qui se tenait là, à la fois éberlué et absorbé par le vide, surpris dans tous ses états et par tout, à commencer par lui-même, alors que s'éveillait douloureusement en lui la conscience intime et prégnante de sentir sa carcasse le meurtrir à mesure que son âme la rejoignait, un verre de café tiédasse à la main, hésitant à poser ses lèvres sur le rebord du contenant tant il était persuadé que le contenu douteux jamais n'arriverait à le débarrasser de sa gueule de bois... Ça avait été plus fort que lui, c'était sorti comme un bramement mélancolique et exaspéré, une plainte issue des entrailles de la Terre, quand Josée, notre fidèle réceptionniste, lui avait tendu le communiqué émanant d'un quotidien montréalais, et qui nous annonçait avoir été avisé par courriel des ultimes motivations de la victime (mais est-on jamais victime de suicide ?), à savoir une Même édentée, retrouvée désarticulée entre les rails de la station Berri-UQAM, par un lundi matin pluvieux, peut-on imaginer pire, au lendemain de Pâques, ou de ce qu'il en restait.