Depuis l'avion qui me ramène de Guantanamo Bay, à Cuba, je jette un dernier regard sur le camp Delta, étincelant, presque irréel, posé au bord d'une mer d'azur. J'ai l'impression de m'évader, non sans une certaine amertume. Je viens de passer quatre jours sur la base américaine comme envoyé spécial du Journal du Dimanche, de Radio France Internationale et de France Culture. Et je ne sais rien. Rien d'autre que ce qu'a bien voulu me montrer l'armée américaine, avec laquelle j'ai mangé, dormi et travaillé pendant près d'une semaine. Je ne me débarrasserai d'un vague sentiment de complicité qu'au prix de longs mois d'enquête au cours desquels j'étudie à la loupe des témoignages d'anciens prisonniers, je m'immerge dans des piles de documents déclassifiés par le Pentagone, je m'entretiens avec des avocats, des proches des prisonniers, des responsables du Comité international de la Croix rouge. J'ai peu à peu le sentiment de parvenir à tirer un coin de la couverture que les autorités américaines ont jeté sur la prison-phare de la «guerre contre la terreur». Je découvre la violence des interrogatoires, la torture, la détention d'enfants, les humiliations, les injustices et les aberrations : «l'usine à renseignement» de Guantanamo ne fonctionne pas. Elle est le symbole d'un système qui méprise les lois et inspire sans doute de nouvelles générations de terroristes. «On ne peut juger du degré de civilisation d'une nation qu'en visitant ses prisons» disait Dostoïevski. L'Amérique qui émerge de la poussière des attentats du 11 septembre est déboussolée. Par ce livre j'ai voulu tenter de dresser le premier tableau complet d'une expérience anachronique, qui, au même titre que les camps d'internement des Japonais vivant aux Etats-Unis pendant la deuxième guerre mondiale, restera comme une tâche sur l'histoire de l'Amérique.

Philippe Bolopion