Juillet 1947

Conrad comprit qu'il s'agissait d'un cadavre dès l'instant où il commença à relever le filet. Il y avait là une masse inerte s'élevant puis s'abaissant au gré de la houle entre la grève et la barre ; où étaient passés les soubresauts familiers de la ligne sous ses doigts, la pulsation frénétique du poisson qui se heurte aux mail­les ? Il ne dit rien à Rollo, pourtant un simple coup d'oeil lui confirma que son ami partageait ses craintes.
À une quarantaine de mètres de là, Rollo fixait des yeux la ligne des flotteurs dessinant entre les deux hom­mes un demi-cercle à la surface de l'eau. Il scrutait la portion de mer ainsi délimitée en quête d'un signe sus­ceptible de lui prouver son erreur : des ombres frétil­lantes à la crête d'une vague, l'éclair argenté d'un saut de poisson.
Conrad enfonça les talons de ses cuissardes dans le sable mou puis ramena la ligne, aidé par Rollo, une main après l'autre, en cadence. Il sentit un souffle de résignation le parcourir, l'apaiser. Inutile de se poser des questions. D'ici quelques minutes, le filet et son contenu émergeraient de l'écume, portés par une déferlante, telle une offrande éphémère, pour se retrouver flanqués sur la plage sans plus de cérémonies.