Nous commençons notre descente, le deuxième roman de l'Ecossais James Meek, aurait pu n'être que cela : les souvenirs entrelacés d'un homme solitaire qui, jusqu'au jour de sa rencontre avec une femme, ne parvenait à trouver son équilibre que dans le chaos du monde. Il s'agit en réalité de bien autre chose. Dans Un acte d'amour, son précédent roman ("Le Monde des livres" du 2 mars 2007), James Meek nous avait déjà fait le coup. On s'imaginait lire un roman historique, situé en 1919, au fin fond de la Sibérie, quelque part le long du Transsibérien, quand tout à coup on se retrouvait projeté dans l'univers mêlé d'Au coeur des ténèbres et d'Une journée d'Ivan Denissovitch. Un phénomène assez similaire se reproduit dans ce deuxième livre. Cette fois, c'est la virtuosité de la construction narrative, cette manière très particulière de se jouer des temporalités qui, au début, peuvent dérouter. Très vite, pourtant, le livre prend son envol, jusqu'à atteindre une remarquable plénitude.

La «descente» du titre concerne les trois temps du roman : le présent, les dernières 24 heures, les derniers mois en Afghanistan. Il y a la descente d'un avion, dont le voyage entre Londres et New York occupe une bonne partie du livre. La descente du narrateur, qui, en quelques heures, explose une amitié de trente ans et un dîner chez des bobos de Camden, y compris la porcelaine, les tirages photos numérotés et le buste de Lénine. Sans parler de son mirobolant contrat. Finalement, son éditeur refuse de publier cette «merde antiaméricaine»...
Même si ses deux personnages ne sont pas absolument aimables, dans leur dédain partagé du reste de l'humanité, James Meek sait parler de l'amour, du désarroi, de la mesquinerie, de la lâcheté et de l'espérance. Il parle aussi de tout ce qu'un reporter ne peut pas mettre dans les papiers qu'il envoie au jour le jour. Quand on est un journaliste qui raconte la guerre, quel rôle joue-t-on vraiment ? Est-ce qu'on ne participe pas à cette guerre, est-ce qu'on ne lui permet pas de se poursuivre ?