De vieilles armes

Konstantin Krisnov, commandant dans le cinquième corps du seigneur de guerre Draj'Ter Zalmine, se gratte une fois de plus le talon droit, là où sa peau ravinée par le froid se déchire en crevasses. Son officier de liaison, un garçon singulièrement méthodique, lui a apporté la confirmation de l'ordre de mission. Selon toute apparence, l'état-major n'a tenu aucun compte des documents que Krisnov a transmis la veille. La cible n'est pas militaire. Le camp nomade n'abrite plus aucun guerrier depuis au moins trois jours. «Quelle bande de fumiers !» crache-t-il entre ses lèvres pour la énième fois. Ses doigts viennent d'arracher un épais lambeau de peau morte. De l'autre côté de la grotte, ses hommes attendent, blottis contre la roche, ensuqués par le froid, prêts à tout pour bouger, se réchauffer le corps, pour peu que lui, leur chef, veuille bien enfiler ses chaussettes et ses bottes et donner au peloton l'ordre de marche. Ils pourraient bien geler, si ça ne tenait qu'à lui. Non pas qu'il apprécie les tribus U'Fzull. Parmi toutes les peuplades nomades qu'il a côtoyées, les U'Fzull lui ont toujours répugné, avec leurs coutumes arriérées de montagnards. Tout juste s'ils ne donnent pas à bouffer leurs prisonniers aux chiens. Mais Krisnov aime à croire qu'il lui reste un peu d'âme, assez pour vivre, et il pressent qu'une boucherie de femmes et d'enfants, même empestant le lait de chèvre, n'a rien de fameux pour le sommeil lourd, absolument noir dont il rêve pour plus tard, quand son tour viendra et que la guerre l'aura définitivement quitté. Il a envoyé valdinguer, tout à l'heure, le garçon méthodique avec sa gueule astiquée et ses yeux aussi fastidieux qu'un rapport. Il aurait dû lui fondre le crâne d'un tir de souffleur. Il reste moins d'une heure, maintenant, avant que l'aube n'étende sa lumière sur les flancs des montagnes. Pour être à pied d'oeuvre le moment venu, la troupe devrait lever le camp tout de suite. Il empoigne brusquement une chaussette, puis l'autre, après viennent les bottes.