Siri Hustvedt, après le très beau Tout ce que j'aimais, poursuit son exploration subtile des milieux artistiques new-yorkais et de l'âme humaine, à sa manière, en prenant le point de vue du microcosme, pour aboutir à une véritable vision de la vie, un univers qui lui est propre, un monde grave et silencieux où les êtres ont une vie intérieure intense. Cette Élégie pour un Américain est un peu l'élégie de l'Amérique, du mythe, de ses mythes, de ses non-dits et de ses traumatismes, celui du 11 Septembre, de l'horreur et de l'effroi, de cette époque où tout semble se déconstruire et s'effondrer...
Toutes ces histoires permettent d'entrer progressivement au plus profond des êtres et des consciences, avec une véracité telle qu'il est difficile de sortir du récit, tant on est envoûté par le talent de l'auteur.

Qu'on se rassure, la chute des Twin Towers n'est qu'en arrière-plan, c'est l'onde de choc psychologique qui intéresse Siri Hustvedt. Née elle-même dans le Minnesota, descendante d'immigrés norvégiens comme ses personnages, la romancière signe un livre à la fois très personnel et très... américain ! On pense effectivement à Don DeLillo ou à Richard Ford dans sa façon de psychanalyser l'identité, les névroses états-uniennes, d'une écriture sans affectation. Non sans exceller à rendre les émotions palpables, les sentiments tangibles. Siri Hustvedt est vraiment un grand écrivain.

Dans ce très beau roman, Siri Hustvedt compose une ode à l'absence et au temps qui passe. C'est un roman du non-dit, le récit fractionné de personnages qui voudraient prendre leurs distances avec les faits mais ne réussissent qu'à repousser le moment de la révélation...
Comme dans Tout ce que j'aimais, son précédent roman, elle sait rendre les sentiments palpables, la douleur et l'absence tangibles. Elle parle de roman familial et de la difficulté à accepter les secrets du passé, à savoir se taire aussi. La construction de son histoire ressemble à un palimpseste, une succession de textes écrits, réécrits pour arriver au présent comme l'expriment les dernières lignes de cette oeuvre magnifique : «Debout, immobile, je regarde la neige, et tout cela se passe en même temps. Ça ne peut pas durer, dis-je, cette sensation ne peut pas durer, mais peu importe. Elle est là maintenant.»