SORTIE AVEC ADRIENNE

On frappe à la porte de ma chambre. Je referme brusquement mon carnet. Tandis que je le range à côté de mon appareil photo numérique et tourne la clé du tiroir de mon bureau, la voix de ma grand-mère s'impatiente :
- C'est moi, Adrienne. Tu peux ouvrir, je ne suis pas armée.
Grand-mère ne veut pas qu'on l'appelle Même ou Mamie. Elle trouve plus dans le vent de se faire appeler par son prénom.
- J'arrive.
Ma chambre, c'est mon «agence». D'ailleurs, j'ai collé la même carte que celle qui figure en couverture de mon carnet secret sur la porte que je ferme à clé. Je sais que les objets les plus insignifiants peuvent trahir ceux qui les laissent traîner. C'est un principe de base chez moi, tout ce qui concerne ma vie privée est sous clé.
Je me lève et ouvre. Adrienne est là, souriante, les yeux pétillants, portant le même béret rose que mes copines de collège. Elle est coquette, guillerette, épanouie, et ses joues poudrées ont un velouté pastel qui vous donne envie de lui sauter au cou et de l'embrasser en la serrant très fort.
- Toujours dans les secrets ? ironise-t-elle.
Simple mesure de précaution.
- Tu as raison. Un détective privé ne peut se permettre la moindre indiscrétion.
Mes parents, mon frère, mes copains, tout le monde me considère comme un illuminé, une sorte de malade mental qui se prend pour Sherlock Holmes ou Hercule Poirot. Adrienne est la seule avec qui je puisse discuter intelligemment, parce que jouer les détectives privés, même à mon âge, ne lui paraît pas saugrenu. Au contraire, elle entre dans mon jeu et s'intéresse à mes enquêtes. C'est la seule à qui je confie mes secrets. Même l'histoire que je suis en train d'écrire, je la lui ai racontée au fur et à mesure qu'elle germait dans mon brillant cerveau.