New York, Hôtel de ville

Surprise par une saute du vent, qui soufflait en tem­pête depuis tôt le matin, la mouette fut propulsée vers l'immeuble et vint s'écraser sur la vitre blindée avec un bruit écoeurant. Un choc assez violent pour déclencher l'alarme reliée au carreau : deux minutes plus tard, les agents de sécurité envahissaient le bureau du maire, l'arme au poing. Celui-ci, le regard fixé sur le sang et les plumes qui maculaient la fenêtre, et que la pluie portée par les rafales délayait comme les couleurs d'une aquarelle, souriait étrangement.
- Ça va, patr... monsieur le maire ? s'enquit le plus grand des gardes du corps, un type d'une maigreur éton­nante et à la glotte proéminente.
- Mais oui, Arnie. Ce n'était rien qu'un con de piaf. Tiens, viens m'aider, je veux le voir de plus près. Tirez-vous, les autres.
Le nouveau maire de New York avait été élu dans un fauteuil. Au sens propre. Arnold Grossmann, dit Arnie, rengaina son Glock et posa deux mains décharnées et nerveuses, aux articulations déformées par une longue pratique du karaté, sur les poignées de la chaise roulante, capitonnée comme un carrosse, pour la faire pivoter. Il poussa le maire et son meuble jusqu'à ce qu'il puisse mettre le nez à trente centimètres du carnage, à présent presque délavé par les éléments en furie. Les deux autres agents de sécurité refermèrent discrètement la porte derrière eux. Pas assez vite cependant pour ne pas entendre le long soupir du maire, comme une jouissance. Dans le couloir, cherchant à contrôler sa montée subite d'adrénaline, le plus jeune se tourna vers son collègue.
- Tu sais, je me demande s'il n'y a pas du vrai dans ce qu'on raconte.
- Qu'est-ce qu'on raconte ?
- Qu'il n'aime pas les animaux.
- Conneries. Il a même créé une fondation spéciale­ment pour les chats.
- N'empêche, il y a eu ce film l'année dernière qui le montrait en train de donner un coup de pied à un matou. Ça a même failli lui coûter son élection.
- N'importe quoi. Ce type est un héros. C'est le président qui l'a dit. Il a survécu à un attentat en Croatie.
- C'est où, ça ?
- Sais pas. Un bled près de l'Irak, sûrement. C'est à cause de ça qu'il est dans un fauteuil. Et c'est pour ça qu'on a tous voté pour lui.
- Pas moi.
- Le répète pas trop fort, si tu veux garder ton bou­lot. Allez, viens, on va prendre un café.
Dans le bureau, Adhemar Thibodeaux, le nouveau maire de New York, poussa à nouveau un profond gémissement. De plaisir. Il lui fallut quelques secondes pour retrouver une respiration normale.
- Tout de même, ce temps de merde a du bon, Amie.
- Oui, monsieur le maire.
- T'es arrivé vite, après l'alarme. En même temps que ces deux cons. Tu t'es entraîné ?
- À dire vrai, monsieur le maire, je venais vous voir. On a des nouvelles.
- Accouche !