L'enfant est debout sur un promontoire recouvert de lentisques et de lauriers roses transpercés d'épineux.
Il regarde la mer.
Seules quelques crêtes blanches troublent la surface de l'eau encore noyée de nuit.
Les brumes du matin peinent à se dissiper.
Sur le ciel encore livide, d'étranges silhouettes sombres se profilent au loin - à fleur d'eau, à fleur de jour.
Etranges silhouettes que ces bateaux immobiles aux flancs doucement battus par les flots !
On dirait une muraille, une enceinte fortifiée, hérissée d'innombrables piques. Ou peut-être une improbable forêt de pins surgie des profondeurs marines.
Mais ne serait-ce pas tout simplement une vision née de ses rêves ?

L'enfant est debout face à la mer.
Trois chèvres, sans doute égarées, dévalent les rochers juste derrière lui et s'égaillent sur le rivage avant de disparaître dans les broussailles.
L'enfant ne les voit pas.

Venue de la plus haute tour et portée par la brise, la voix du muezzin déroule ses intermittences avant de se perdre au-dessus des collines.
L'enfant, fasciné par ce qu'il contemple dans le lointain, ne l'entend pas.

De grands pans de jour affleurent au-dessus des collines et dissipent les lambeaux de rêve qui s'accrochaient dans sa mémoire.
Prémices de l'embrasement, des rayons déjà éblouissants émergent du ventre de la mer.
L'enfant, la main en visière au-dessus des yeux, scrute l'horizon.

Ce sont des dizaines, des centaines de bateaux, mâts et cordages dressés contre le ciel, pavillons hissés haut. Là, tout près, à portée de canon. Une sourde menace semble planer sur les lieux.
C'est là.
Sombre et pesant.
À la fois précis et encore indéfinissable.
La clarté se fait maintenant plus vive, et se répand telle une coulée de lave sur les eaux soudain parcourues de reflets sanglants.
Debout face à la mer, l'enfant attend que se dissipe le mirage.
Des bateaux sont là, tout proches, et toujours immobiles.