La mort sanctifie. La mort rend parfois même génial. Pierre Desproges n'était pas un saint, mais, à la relecture de l'intégrale de son oeuvre que le Seuil a l'intelligence de publier, il ne fut pas loin d'atteindre le génie. Au même titre qu'un feu prince du calembour qui, dans un dernier râle, s'exclama : «Je m'en vais de Spa», on se souvient que l'humoriste tira sa révérence voilà tout juste vingt ans...
Avec ce chenapan dont la bouille d'ado attardé semblait toujours sur le point de commettre une vilaine farce, rien n'était interdit. A l'époque, l'expression «politiquement correct» ne savait pas encore qu'elle allait naître.

Peut-être n'aurait-il pas aimé la célébration et les hommages dont il est aujourd'hui l'objet, mais, vingt ans après sa disparition, Pierre Desproges demeure un artiste dont la liberté de ton nous manque...
Le mérite de l'imposant volume intitulé Tout Desproges qui réunit tous ses écrits est de montrer qu'il était d'abord un homme de lettres. De ses débuts à L'Aurore, dans les années 1970, où sa rubrique «En bref» revisitait dépêches d'agences et faits divers à la sauce Dada, à son premier livre, Manuel de savoir-vivre à l'usage des rustres et des malpolis, en passant par son unique roman, Des femmes qui tombent, la cohérence et la singularité de son univers impressionnent. Goût de l'absurde, noirceur et violence du trait, regard mêlant observation du réel et décalage poétique : le style Desproges va bien au-delà des formules («On peut rire de tout, mais pas avec n'importe qui, «Noël au scanner, Pâques au cimetière») et des audaces déclinées par des épigones moins doués...
Face aux belles âmes, aux vaniteux, aux mièvres, aux précieux ridicules, Desproges maniait l'éclat de rire salvateur. Un rire à la fois aristocratique et populaire qui continue de résonner.