Longtemps, j'ai marché. Erré entre les arbres de la mélancolie. Guetté l'ouverture, le passage. Sans jamais le trouver. Un fleuve nous séparait. Vous que je voyais rire, aimer, danser, parler, chanter, vivre. Vivre encore. Toujours plus. Et moi qui attendais. Passi­vement. Sans bouger. Sans oser respirer. Petite fleur sans pétales, sans parfum, sans lumière. Oui, longtemps, j'ai marché. Les mots qui m'accompagnaient, tels des anges tranquilles, veillant sur mon bonheur. Discret. Sans tapage. Presque transparent. Ecrire pour oublier. Non. Pour dire. Le vide, l'ennui, l'envie. L'envie de naître au monde, d'avaler le soleil des ivresses fertiles. Partager sans compter. Se tromper de chemin, peut-être. Avancer. Avancer. Être enfin debout. Être un homme. Avec ses failles, ses blessures et ses doutes. Jeter un pont. Franchir le fleuve. Atteindre l'autre rive. Sans se retourner. Entrer dans la danse.