Forêt de Montmorency, mercredi 14 août 1895

La terre fumait. Une brise aromatisée rafraîchissait les sous-bois, distillait des senteurs de champignons, d'humus et de menthe. Etendu sur l'herbe devant sa cabane, Jéroboam Daragnac contemplait le ciel par-delà la cime des châtaigniers, il était tiraillé par le démon de la recherche. Il s'ensuivait pour son esprit une activité fiévreuse et constante qui lui interdisait de dormir. Il s'appuya sur un coude. Son intuition ne lui mentait jamais, quelque chose s'annonçait. Ebloui par l'éclat de la lune, il ne put d'abord rien distinguer. Peu à peu, au coeur de l'océan des étoiles, il discerna une pulsation. Elle avait un aspect inhabituel, elle s'éteignait, se rallumait, elle striait la nuit. Il se concentra. Non, ce n'était pas une illusion. Un météore dansait, nimbé de flammèches. Puis, lentement, il se détacha du ballet stellaire et glissa silencieusement dans le noir.

Propriété de Hugo Malpeyre à Domont

Les deux femmes s'éventaient sur la terrasse chiche­ment éclairée par un candélabre. Soudain, l'air s'emplit d'étincelles. Elles n'étaient pas rouges et jaunes comme celles d'un brasier, elles allaient et venaient, cligno­taient en tourbillons laiteux, elles peuplaient l'obscurité.
- Oh ! Là, qu'est-ce que c'est ? Ça pique ?
- Ce ne sont pas des moustiques, ce sont des lucioles.
- Ça me répugne, tous ces insectes...
- Décidément, Suzanne, ce que tu peux être froussarde ! Et tu as le toupet de me qualifier d'éva­porée ? Moi, je me demande si tu sais calculer. Nous étions treize, ce soir nous ne sommes que neuf ! s'exclama une créature efflanquée et longiligne aux cheveux noisette torsadés en chignon.
- Tu te trompes, Ida, et notre hôte, tu l'escamotes ? répliqua une blonde à la tournure rebondie, vêtue d'une toilette et d'un couvre-chef vert olive alourdis de dentelles. Nous sommes dix, Emile Legris et ton père sont au ciel.
- C'est bien ce que je dis, il en manque un !
- Tu m'enquiquines !
- Je t'enquiquine, je t'enquiquine, tu n'as que ce mot à la bouche ! J'avais treize ans en 76 quand ce benêt d'Emile a créé son association. Huit années nous séparent, ma vieille.
- Tu ne perds pas le nord ! Huit ans ? Ça m'étonnerait.
- Si. Papa tenait absolument à compléter mon éducation musicale, c'est Emile Legris qui payait mes cours de solfège, donc je devais impérativement assister à vos assemblées. Ce que je me suis barbée à écouter vos fadaises dans la librairie du déplumé, elle sentait le moisi.
- Le déplumé ? Quel déplumé ?
- Emile Legris, voyons ! Aussi lisse qu'un genou qu'il était, son crâne.
- Tu n'avais que treize ans ? Je n'en reviens pas ! Tu me dépassais d'une tête et tu poussais la ritournelle mieux qu'une diva.
- Contrainte et forcée. J'étais grande pour mon âge. Ah, cet hymne à la mie de pain composé par Emile que je devais entonner en début de séance :

Tel le phare d'Alexandrie
Charles Fourier illumine nos vies...