Je collectionne toute une série d'objets (au sens large) souvent méprisés, en tout cas le plus souvent absents des séries institutionnelles des archives et des musées : instruments de musique bricolés par des amateurs, photos de famille, de tout ce qu'on peut considérer comme de la «tradition orale écrite» : cahiers manuscrits de chansons, de recettes, de remèdes, d'airs de ménétriers, diaires et correspondances... Souvent anonymes, mal datés ou situés, tous ces documents contiennent une vie latente à laquelle je suis d'abord humainement sensible... Parmi toutes mes trouvailles de greniers, de brocantes ou de décharges, il est de vraies perles. Ainsi ces mémoires d'un paysan charentais de 20 ans épris de littérature, de jardinage, de musique et d'ouvrages en bois découpé... En moins d'un an de rendez-vous, chaque soir, avec son journal, ce narrateur anonyme m'est devenu plus qu'attachant. Lui qui envoie en vain ses poèmes aux journaux littéraires se révèle un écrivain à l'écriture incroyablement moderne, à base de passé composé et de points-virgules. Le quotidien banal et répétitif prend, sous sa plume, une dimension universelle et émouvante. Raison de plus pour que je lui offre aujourd'hui, à titre posthume, une reconnaissance qu'il n'a peut-être pas eu de son vivant...

Claude RIBOUILLAULT