Dans ses lettres de prison, Rosa Luxembourg écrit qu'elle perçoit la vérité du monde dans le brin d'herbe qui pousse devant les barreaux de sa fenêtre mieux qu'elle ne l'a fait au cours de sa vie politique. Observer un brin d'herbe la délivre. Le haïku, c'est en même temps le brin d'herbe, la fenêtre et le regard sur le brin d'herbe. Il remonte d'un long tunnel alors qu'il a l'air de tomber du ciel.

Claire Fourier

Après les haïku d'été et d'automne, voici ceux d'hiver. Mais dans fours écrits en hiver s'agit-il encore de haïku ? Saison oblige, la métrique hiberne. Et la femme se replie sur un ciel intérieur, creusant en solitaire une galerie souterraine où elle s'adonne au cogito de la sensibilité dans un «journal du mental» et, allant vers son noyau le plus intérieur, rejoint l'Autre. Impressions, pensées, émotions clignotent. Refus d'être triste, bonheur d'être triste. Étonnée, jamais surprise; désespérée, toujours espérant; stable en son instabilité même, Claire Fourier a pris le parti de la subjectivité et tisse au long des saisons une toile poétique singulière, reliant dans une météorologie personnelle instant et durée, brièveté et longueur. Jours écrits en hiver, songe du pays endormi. On ressent l'hiver, il nous prend, nous entoure, on est alors enveloppé dans un texte qui donne à chaque heure une couleur du soir.

Claire Fourier est née à la pointe du Finistère-Nord. Elle vit à Paris et à Carnac. Le vent et l'océan l'inspirent, son jardin lui donne le goût de la robustesse et de la grâce. Elle a publié des romans, des récits, des poèmes, un journal, une quinzaine de livres dont la plupart n'entrent enfuit dans aucune catégorie définie.