Longtemps, nous avons pensé que les histoires n'avaient pas de conscience. Pour nous, elles naissent dans le bruissement du monde et cavalent sur l'échine d'écho jusqu'à ce qu'un humain l'attrape, l'épingle et l'étiquette : conte, légende, fait divers ou tranche de vie. Et c'est ainsi que l'humain est grand et que dans sa grandeur, l'humain classe...

J'ai eu cette chance en tant qu'Ombilicologue à Pougne-herisson* de suivre un certain nombre de naissances. Ici presque tous les jours, de jeunes histoires pointent le bout de leur nez au milieu des anciennes réunies là pour se refaire une santé. J'ai vu la tristesse dans le regard de cette p'tite histoire qui ne savait rien de sa tribu, qui cherchait sans savoir quoi. Sur mon chemin de conteur j'ai eu cette lumière : c'est la voix de l'homme qui révèle l'histoire, mais l'histoire choisit l'humain. Elle se pose sur son épaule, l'imprègne. Si ma voix lui prête corps, c'est elle qui donne le plaisir, qui rend béat de contentement. Dans nos lunes agitées, nos sommeils capricieux combien d'histoires toquent à nos huis dans l'espoir de trouver leur voie... Encore faut il agrandir nos pavillons d'oreilles pour les accueillir.

Yannick JAULIN

* «De ce nombril du monde toutes les histoires sont parties au début des temps» dit la légende. Nous y avons ouvert un abri pour histoires fatiguées et un couvoir à histoires. www.nombril.com