Mais où est-elle encore passée ?

- Bonnie !
Pas de réponse.
- Bonnie ! Grand silence.
- Où est-elle encore passée ? murmura madame Tigueling. Bonnie, où es-tu ?
Toujours pas de réponse.
- Bonnie, sors de ta cachette !
Dans le placard où elle s'était enfermée, sous l'escalier, Bonnie dirigea le faisceau de sa lampe de poche sur le cadran de sa montre. «Quarante-sept minutes, comptât-elle. Cette fois-ci, elle a mis quarante-sept minutes à s'apercevoir que j'avais disparu. Presque une heure !»
Il pouvait s'en passer, des choses, en quarante-sept minutes ! Elle aurait eu largement le temps de mourir vingt fois, d'être enlevée par des extraterrestres en promenade - on voyait souvent ça au cinéma -, de succomber à une maladie foudroyante - il y en avait une nouvelle chaque jour -, d'être dévorée par une bête sauvage échappée d'un cirque -c'est fou le nombre de bêtes sauvages qui se promènent en liberté - ou tout simplement de s'étouffer en mangeant un caramel... Et qui s'en serait soucié ? Pas son père, qui n'était jamais là, ni son frère, qui passait son temps vissé devant l'écran de sa console à torturer sa manette de jeu avec un regard de buffle empaillé, ni sa mère, qui se contenterait sans doute de soupirer : «C'est embêtant, je voulais justement l'envoyer faire une course.»
- Bonnie, je vais avoir besoin de toi, reprit sa mère.
«Évidemment ! songea Bonnie. Bonnie la bonniche, comme d'habitude.»
Elle entendit sa mère parcourir la maison à sa recherche, monter l'escalier, ouvrir la porte de sa chambre puis celle de la chambre de son frère, laissant s'échapper l'avalanche des «Dzoïïng ! Baôm ! Cling ! Miong ! Bang !» que vomissait son jeu vidéo. Enfin, elle redescendit les marches à petits pas exaspérés et Bonnie eut un sourire en imaginant son air furibond.
- Bonnie ! Viens ici tout de suite !
Bonnie poussa très légèrement la porte du placard pour essayer de l'apercevoir mais sa mère était beaucoup plus près qu'elle ne l'avait pensé. Elle surprit l'imperceptible mouvement et ouvrit la porte à la volée, ses cheveux plus ébouriffés que jamais, dressés sur sa tête comme les crins d'un balai de sorcière.
- Qu'est-ce que tu fabriques encore là-dedans ? s'exclama-t-elle.