KAK VOUI PAJIVAÏTI ?

Comment allez-vous ? Comment vivez-vous ?
Cette formule banale d'un ami russe à Saint-Pétersbourg m'engage dans une réflexion...
«Bien; eh oui, finalement bien !»
Mais pourquoi a-t-il fallu attendre la fin de mon activité profes­sionnelle pour me sentir en harmonie avec mon entourage ?
Pourquoi cette réponse de plus en plus fréquente de mes compa­triotes dans tous milieux sociaux et professionnels ?
«Boff ! ! On fait aller ! !»
Dans mon pays qui ne connaît pas les aléas de la survie basale alors que manger à sa faim, boire de l'eau potable, dormir sous un toit, sont souvent des privilèges pour la majeure partie de l'humanité, le travail serait-il resté ce supplice d'écartèlement désormais moral qu'était le tripalium romain ?
Qui oserait se plaindre aujourd'hui de posséder un emploi et le critiquer quand cette valeur sociale est refusée à un nombre croissant de personnes potentiellement actives ! !

Saint-Pétersbourg, ville de tous les superlatifs, a une histoire récente et pourtant chargée; transition brutale d'un moyen âge asiatique arriéré à une civilisation européenne sophistiquée, d'un absolutisme tsariste à un absolutisme révolutionnaire puis conformiste sans aucune transition démocratique réelle.

Ici, l'homme du peuple lutte au jour le jour pour sa survie quand une nouvelle nomenklatura l'éclaboussé de son luxe.
Ici, je trouve ma condition de français plutôt enviable et je ne peux répondre à cet ami que : «atlichna, très bien.»
Et pourtant !
Il fait froid, la nuit d'hiver accouche d'une débauche de lumières embrasant le scintillement de la glace et de la neige qu'une foule silen­cieuse piétine dans le vent. C'est la semaine féerique de fin d'année pendant laquelle se recrée la magie nordique décrite par Casanova, Balzac, tant chantée par Pouchkine «le Français».
Il suffit de fermer les yeux pour entendre les chuintements vertigineux des «télégues», les galops assourdis des chevaux de la troïka que le sifflement du knout stimulait quand l'hiver figeait les canaux et la Neva.
Quel contraste avec Leningrad que j'avais connue trente ans plus tôt cachant avec peine son délabrement spectral derrière quelques façades théâtrales.
Petrograd avait survécu quand les Bolcheviques lui avaient préféré Moscou et Leningrad avait été laissée moribonde à la fin de l'interminable siège infligé par les nazis.

Saint-Pétersbourg avait peu à peu retrouvé une âme, subtile compo­sition de la fameuse doucha fantastique chez Gogol, mélancolique chez Dostoïevski, et d'ouverture à l'occident qu'avait imposée Pierre, le grand Tsar.
Gare aux boyards barbus qui se présentaient à la cour en kaftan !

J'accompagne Iouri au Krokodil, clin d'oeil à Dostoïevski; il tient absolument à me faire goûter l'un des vingt-cinq whiskies que propose ce bar où règne une ambiance studieuse de joueurs d'échecs.