L'enfermement psychiatrique abolit le temps. Chaque seconde est déglutie en vain, comme on boirait la pluie la bouche ouverte. Témoignage âcre et limpide sur le croupissement en eaux folles, Un effondrement se passe en 1973, dans une maison de repos des environs de Paris...
Sous sa plume si calme, à la fois souple et engourdie, pas de rage contre l'institution qui «lâche les malades au fond d'une piscine vidée d'avance». Juste de la peur à l'état brut, celle de perdre son propre visage et de disparaître du monde sans laisser de traces, alors que l'on est soi-même écrasé d'empreintes des autres, éléphantesques, cruels, impunis...
Pour qui sait tendre l'oreille, le vacarme intérieur de l'effondrement cède alors la place au murmure étincelant du rétablissement. Ghislaine Dunant écrit avec la confiance inébranlable de ceux qui se sont eux-mêmes sortis du gouffre.