Elle montre comment le dérapage à grande échelle d'un monde en proie à l'horreur entraîne une succession de dérapages individuels, de petites erreurs de jugement, de méprises sur soi-même, particulièrement dans le cerveau en ébullition d'un enfant sans défense...
C'est cette mémoire à double tranchant que creuse Natacha Appanah, au fil d'un récit profond et léger comme une comptine, ritournelle de souvenirs pétris de honte qui trotte longtemps dans la tête.

L'histoire, bouleversante, est inspirée par l'Histoire : en 1940, des juifs venus de toute l'Europe fuient le nazisme mais, à leur arrivée en Palestine, sont refoulés par les Britanniques et déportés à l'île Maurice. Certains d'entre eux ne survivront pas à leur exil...
Une narration tout en sensibilité qui a valu à la talentueuse Nathacha Appanah, auteur des «Rochers de poudre d'or», de «Blue Bay Palace», dont on avait salué ici le précédent roman «La noce d'Anna», de recevoir le prix du Roman de la Fnac pour son quatrième livre.

Le tour de force de Nathacha Appanah réside dans la justesse de ton de son narrateur, Raj, un vieil homme de 70 ans qui se souvient de ses 9 ans. «Une vie de boue et de cendres» scandée par les cyclones et les malheurs : le père, déraciné, abruti de travail et d'alcool, qui cogne sur les siens, les deux frères tant aimés qui disparaissent le même jour, la fuite de la famille loin des champs de canne... Le père se retrouve gardien d'une drôle de prison de Blancs «pâles et chétifs». Parmi eux, le petit David. Raj s'enflamme pour l'orphelin aux boucles d'or. Une belle amitié naît. Deux enfances terrifiantes s'unissent. Le lecteur est sous le choc, ébloui par la pureté de la phrase, la tenue du récit, la violence des sentiments.

La nature enveloppe leur fuite. Camphriers et banians. Forêts touffues, cours d'eau bruyants. Chez Nathacha Appanah, le paysage n'est pas décor. Il se fait l'écho permanent des sentiments. Messager d'indicible quand l'émotion étouffe. Cela donne à son écriture une capacité d'évocation du vulnérable et du fragile que l'on trouve peu dans la littérature récente. On vibre doucement, en osmose, malgré la distance et la géographie...
Tout était enfoui. Tout remonte par vagues. Anil et Vinod, les deux frères engloutis. La violence déchaînée du père, gardien dans la prison où sont parqués les parias. La mère si simplement aimante. La voix de David, chantant en yiddish dans la forêt. Fraternité des rires. Etrangeté des larmes. Chaque mot, en effleure, nous touche davantage. Nathacha Appanah dit avec une infinie pudeur le remords, le chagrin, la vie qui recommence, les temps qui se rejoignent. C'est un autre voyage.