Il y a des trucs qui se passent...

Debout devant la porte, au pied de l'escalier, Pat lut tous les noms inscrits sur l'interphone : Syme, Macdonald, Pollock..., avant de repérer celui qu'elle cherchait : Anderson. Il devait s'agir de Bruce Anderson, l'expert immobilier, qu'elle avait eu au téléphone. C'était lui qui collectait les loyers, avait-il expliqué, et réglait les factures. Il lui avait suggéré de venir jeter un coup d'oeil à l'appartement avant de décider si elle avait envie de s'y installer.
- Et comme ça, on en profitera pour voir à quoi tu ressembles, avait-il ajouté. Si ça ne te dérange pas.
On allait donc lui faire subir un examen, pensait-elle à présent, la soumettre à une expertise qui déterminerait si, oui ou non, elle convenait aux autres colocataires, la jauger pour savoir si elle était susceptible de mettre la musique à fond ou de recevoir des amis qui dévasteraient l'appartement. Ou encore, supposait-elle, de taper sur les nerfs de tout le monde.
Elle sonna et attendit. Au bout d'un moment, un bourdonnement se fit entendre et elle poussa la lourde porte noire du numéro 44, ornée d'un heurtoir en forme de tête de lion et d'une plaque de cuivre ternie, au-dessus de la poignée. C'était une porte en mauvais état ; elle réclamait une bonne couche de peinture, car elle était rayée et s'écaillait en plusieurs endroits. Il est vrai que l'on était dans Scotland Street, et non sur Moray Place ou Doune Terrace, ou même sur Drummond Place, la jolie place d'où Scotland Street descendait en pente raide. Cette rue se trouvait à la limite du quartier bohème de la nouvelle ville d'Edimbourg, un secteur où les cabinets juridiques et comptables étaient minoritaires (quoique de justesse).
Elle gravit à pied quatre étages pour atteindre le dernier palier, qui desservait deux appartements. La première porte, vert foncé, ne portait aucune inscription. Sur la seconde, peinte en bleu, était scotchée une feuille de papier avec trois noms écrits à la main, en gros caractères. Lorsque la jeune fille déboucha en haut de l'escalier, cette porte était ouverte, aussi se retrouva-t-elle d'emblée face à un grand jeune homme qui devait avoir trois ou quatre ans de plus qu'elle. Il avait des cheveux bruns coupés en brosse et portait un maillot de rugby. Triple Crown, lut-elle. Next Year. Et au-dessous, entre parenthèses, la mention Maybe.
- Je suis Bruce, dit-il. Et je suppose que tu es Pat. Avec un sourire, il lui fit signe d'entrer.
- J'aime bien la rue, lança-t-elle. J'aime bien cette partie de la ville.
Il hocha la tête.
- Moi aussi. J'habitais Marchmont jusqu'à il y a un an et maintenant, je suis là. C'est central. C'est calme. Marchmont, c'était un peu trop étudiant...
Elle le suivit dans le salon, grande pièce dotée d'une cheminée en marbre noir d'un côté et d'une bibliothèque branlante adossée au mur opposé.
- Voilà le salon, déclara-t-il. Il n'a rien de génial, mais il est ensoleillé.
Elle posa les yeux sur le vieux canapé délavé, qui arborait deux ou trois taches de café ou de thé. C'était le genre de canapé que l'on trouvait dans n'importe quel appartement d'étudiants en colocation : un canapé mal­mené, voire humilié, sur lequel avaient dormi des hôtes de passage plus ou moins sobres et qui, si l'on s'avisait de le nettoyer, dégorgerait de copieuses sommes en petite monnaie, mais aussi des stylos et autres objets divers tombés de plusieurs générations de poches.