Chocolat

Quelques mots griffonnés sur l'éphéméride : " Papa, n'oublie pas l'anniversaire de Maman ! ".
Seul dans le bureau, il murmure : " Merci mon ptit gars ! " Sauf imprévu, il ne devrait pas sortir trop tard ce soir, les magasins seront encore ouverts.
Il n'a jamais assez de temps. Habituellement, il entasse les dossiers. Des feuilles volantes dépassent. La pile de couleurs pastel commence à l'effrayer un peu.

Mais ce matin, il s'ennuie et se décide à trier.
Soudain, il aperçoit le cadre qui dépasse et tire dessus. C'est elle qui l'avait choisi ! Couleur chocolat, un mariage heureux avec la teinte du bureau. Elle avait un don pour ces choses-là, lui avait le goût de s'y abandonner.
Il avait oublié cette photo. Comme les enfants ont grandi !
Il sourit. La bretelle de la robe de la petite glissait. Elle s'en agaçait. Elle préférait mettre des pantalons, plus confortables, et vêtue ainsi, ses frères l'acceptaient dans leurs jeux.
Les garçons posent de trois-quarts, un pied avancé en direc­tion du photographe, leur couteau suisse attaché à la ceinture, bien en vue. Il a toujours un peu de mal à les dissocier. Il dit " les garçons ". Sa femme regarde au loin. S'il se souvient bien, de vieux gréements étaient rassemblés ce jour-là... Elle observait peut-être un de ces voiliers. Elle regarde loin devant, loin de lui, loin d'eux. Lui, bien sûr, n'est pas sur la photo.

Le cadre a pâli, comme les tablettes de chocolat restées longtemps dans un placard. Il passe un doigt dessus et la brillance revient. Il repose la photo d'aplomb sur le coin gauche du bureau et retourne à sa tâche : toute une matinée pour ranger l'arc-en-ciel de papier.
À la cafétéria, un collègue lui raconte ses vacances à Cuba. Il irait bien, lui aussi.

L'après-midi, réservé à ses rendez-vous, le sort lentement de sa torpeur. Face aux clients à convaincre, ses rêves de cocotiers et de mers chaudes s'estompent. Il aime argumenter, glisser une once de séduction, au besoin une plaisanterie. Le jeu le pique, l'heure tourne.

Quand il a fini, la nuit commence à tomber. Il fait un crochet. La fleuriste lui assure que le blanc plaît aux femmes et de plus, est à la mode. Il est d'accord. Il n'a jamais su comment choisir des fleurs. D'habitude, il prend des roses, et parfois des pivoines parce que sa mère les aimait. Mais on n'en trouve pas en cette saison. Et il a décidé de faire confiance à la vendeuse. Il remarque l'étrange grain de beauté qu'elle a au-dessus de la lèvre. Une coquetterie qui lui laisse une drôle d'impression. Comme une miette de chocolat. Quelque chose de doux qu'il a envie de toucher ! C'est peut-être aussi ce qui le décide à prendre les fleurs blanches.

Il fait nuit noire quand il rentre. Les garçons jouent dans la chambre de leur petite soeur.
Sa femme suit les informations, le regard perdu loin dans l'image. Il éteint la télé, lui tend les fleurs et le disque de musique cubaine déniché juste à temps.

" Bon anniversaire ma chérie ! "
Elle sourit. Il est gêné devant elle.
En l'embrassant au coin des lèvres, il pense au grain de beauté.
Elle dit : " Merci, mon amour ! " Avec un petit rire, car c'est un détail... Oui, finalement, c'est sans importance ; le principal est qu'il y ait pensé ! Elle n'est pas à un jour près !