TOUT ce blanc. Murs blancs, pla­fonds bas et petites ouvertures carrées comme dans une salle du palais immaculé des Cyclades, où Jolaine Meyer, dit-elle, pour son premier long voyage, a retrouvé son adolescence, le temps où l'ami de sa mère, ainsi qu'elle l'appelle, lui faisait découvrir Homère, l'Iliade et V Odyssée.
Sur la large toile dominant le canapé blanc d'où l'artiste guette ma réaction, des barres noires parallèles, verticales, sur fond à dominante blanche, reliées par un semblant de sourire. On lirait des initiales. MM. M comme Meyer, W à l'envers - White ? Non. Deux paires de cuisses entrebâillées, longues, fines, perdues dans le vide, avec, pour les retenir, deux triangles inachevés, deux sexes de femme, stylisés, abrupts. Et à mon esprit qui déjà s'égare se profile cette scène du Hussard sur le toit, quand les "spasmes qui secouaient tout le corps se reprodui­saient de minute en minute, faisant cra­quer et se tendre le ventre et les cuisses de Pauline chaque coup, le laissant exté­nué entre les mains d'Angelo après cha­que attaque". Le ventre et les cuisses tendus de deux femmes, côte à côte, sans se toucher, dans leur plus symbolique expression, sur le tableau de Jolaine. Blanche Meyer et son double, la Pauline du roman ? Pauline, ou Adelina.
Ma quête arriverait-elle enfin à son but ? Depuis le moment où j'appris, par des voies singulières, à la fois l'existence de Blanche Meyer, la femme-muse dissimulée derrière le masque blanc de Pauline de Théus ou d'Adelina White, deux héroïnes des meilleurs romans de Jean Giono, et son absence dans toutes les biographies relatives à l'écrivain, je cherche à retrouver sa trace, à la connaître, à la débusquer du secret où le silence l'a enfermée. Propulsée par l'énigme de cette inspiratrice dont les charmes, l'intelligence, l'esprit d'indépendance avaient conduit le romancier vers ces hauteurs stendhaliennes remarquées par les cri­tiques, je deviens chercheuse, examine avec la curiosité d'un enfant chaque indice, chaque piste qui pourra me diriger plus loin vers la réponse à cette principale question : mais qui donc était cette femme demeurée totalement inconnue ? Tout en sachant déjà que je ne résoudrai pas cet autre mystère : comment expliquer la quasi-totale absence, dans les multiples souvenirs, biographies, éditions, critiques, mémoires, expositions et toute autre référence à l'oeuvre du maître, d'un être qui fut à ce point pour lui déterminant.
L'artiste peintre a dispersé les cendres de sa mère. Seules survivances, les sil­houettes virtuelles, celles de l'oeuvre d'art. Corps de femmes, nus, sans visage. On sent la douleur dans les tableaux de Jolaine Meyer. La douleur de la disparition, mais aussi, davantage peut-être, celle du silence. Soixante-dix années de silence depuis la rencontre de sa mère avec l'homme qui noircit pour elle seule des milliers de pages d'écriture épistolaire. Qui lui écrivait encore trente-cinq ans plus tard, quand il savait que plus rien ne pourrait les réunir. La douleur, le silence, et en même temps la présence, car, en la recréant sur la toile, la fille de la belle inconnue la fait renaître. "Et surtout l'amour, complète Jolaine, "mes toiles sont pur amour." Le pur amour de la fille pour sa mère qui illumine les murs de la vieille maison de pierre à l'intérieur blanc de craie. Le pur amour qui unit Blanche Meyer et Jean Giono durant un tiers de siècle. Revient alors la douleur. Celle de l'offense lorsque l'inspiratrice de tant de romans comprit qu'elle resterait dans l'ombre. De la déception, après que l'homme aimé eut fait brûler les milliers de lettres reçues d'elle en écho des siennes. De l'injustice, quand toute mention d'elle fut drapée de blanc dans ses biographies. Mais du fond d'écume, mi-crème mi-pastel, dont elle émerge derrière le canapé blanc au-dessus duquel le tableau est exposé, se dégagent aussi par la finesse des traits la joie, l'humour, l'insouciance, la chance de l'avoir connu, aimé, d'avoir été tant aimée de lui, et, surtout, cette immense, cette formidable liberté dont elle ne s'est jamais dessaisie dès le jour où elle a su s'en emparer, de sa seule volonté.