Introduction de Daniel Yonnet :

La Bretagne est une contrée à part. Un de ces pays qu'on ne se lasse jamais de découvrir tant il reste secret, pudique. Deux milliards d'années d'existence qu'il a ce vaisseau de granit sombre ou rose et de schiste. Deux milliards d'années qui vous tannent le cuir et vous relativisent l'histoire de l'homme. Quand on a connu des sommets de quatorze mille mètres, des séquoias géants, des mammouths, des rhinocéros, des bisons, des ours, des lions, des hordes de loups, des fleuves roulant des galets de plusieurs tonnes, des volcans déchirant les entrailles de la terre, des hommes du Moustérien polisseurs de cailloux et ceux du Néolithique dresseurs de menhirs, quand on a connu des invasions et de multiples religions, on se sent possesseur d'une étonnante parentèle.
Certes, les vents et les tempêtes ont raboté nos cimes et l'Océan a taillé dans la roche des échancrures dans lesquelles nous arrimons nos ports. Il a poli les pierres, miné la côte jusqu'à ce qu'elle s'effondre. Et la mer, ceinture bleue et blanche, meurtrière ou nourricière, jamais lassée de battre les flancs du vieux pays, offre son entêtement aux hommes. Et ceux-ci en appellent aux dieux et se créent un panthéon avec fontaines miraculeuses et saints pas toujours très francs du collier. Saints, nés de la religion celtique, dont les prénoms envahissent les calendriers populaires. Cette mythologie explique tout. Les baies, les caps, les dolmens, les forêts, les rivières. L'histoire bâtit le reste : le quotidien des hommes, la disparition des coiffes, des sabots, des chevaux de trait. Pourtant, la Bretagne demeure présente par sa langue, ses fêtes, sa musique, ses traditions et sa façon de regarder le monde. On la visite encore comme une terre inconnue. On lui réclame du mystère. Elle en a toujours. Il suffit de saisir l'instant au détour d'un chemin de terre.
«Cette race veut l'infini», s'exclamait Sainte-Beuve. L'infiniment grand : l'Océan. Et l'infiniment beau : sa Bretagne.