L'ensorcellement

Il y a plusieurs éléments qu'il me faudrait rassembler pour donner à ce récit toute sa cohérence : la vieille dame au chien jaune, la petite fille au bonnet bleu qui courait dans le pré, toute petite, comme une petite fée qui aurait fait pousser les fleurs au-dessus de sa tête, le chien nommé Alfie qui gambadait sans cesse, le verger chargé de ses fruits avec, au centre, celui que j'avais baptisé le pommier de la sorcière, le plus beau, d'une beauté qui me semblait maléfique, l'homme à la légère claudication qui passait tous les matins devant ma fenêtre avec son journal et sa casquette des Yankees de New York, la dame au chapeau de paille qui sarclait son jardin, et leur antithèse, de l'autre côté de la clôture séparant l'espace en deux mondes distincts, personnifiée par deux adolescents qui rompaient l'harmonie des lieux en roulant à toute allure sur leurs motocyclettes. Et puis, et puis, sur tout cela, la lumière de l'été, l'extraordinaire lumière de l'été.

Aujourd'hui, tous ces personnages et toutes ces choses me semblent encore figés dans la même pose, condamnés à n'être jamais que ce moment arrêté. La vieille dame s'avance vers moi en souriant et le chien jaune vient battre de la queue contre ma cuisse. Autour de la petite fée, les fleurs poussent, poussent, mais j'aperçois toujours son bonnet bleu par-dessus les boutons-d'or. Alfie gambade, petite tache blanche sur l'herbe verte, pendant que l'homme à la légère claudication passe avec un journal qui doit dater d'au moins dix ans.