Un après-midi de chien


Des milliers d'insectes voletaient dans le soleil couchant. Lassés de les chasser en vain, Bruce et James les laissaient bourdonner à leurs oreilles. Ils venaient de parcourir dix kilomètres d'un pas vif sur le sentier abrupt et tortueux qui menait à la villa où deux enfants de huit ans étaient retenus en otages.
- Allez, on fait une pause, souffla James, plié en deux, les mains plaquées sur ses genoux. Je suis lessivé.
- J'ai un an de moins que toi, fit remarquer Bruce, visiblement impatient d'atteindre son objectif. C'est toi qui devrais me soutenir. Tu as pris trop de poids, mon vieux.
James contempla son ventre.
- Arrête ton char. Je ne suis pas gros.
- Ah, vraiment ? Tu verras bien, à la prochaine visite médicale. Tu vas te faire crucifier. Us vont te mettre au régime et te condamner à faire des tours de piste jusqu'à ce que mort s'ensuive.
James se redressa et but quelques gorgées au goulot de sa gourde.
- C'est pas ma faute. C'est génétique. Tu aurais dû voir ma mère, juste avant sa mort.
Bruce éclata de rire.
- James, j'ai trouvé des emballages de Mars et de Snickers dans la poubelle, ce matin. C'est pas génétique. Vois les choses en face. Tu es un goinfre, c'est tout.
- Qu'est-ce que tu veux, tout le monde n'a pas la chance d'être sec et musclé comme toi. Bon, on continue ?
- Profitons de cette pause pour faire le point.
James sortit une carte de son sac. Bruce consulta le GPS fixé à la ceinture de son short. Grâce à ce dispositif, il pouvait connaître sa position géographique partout dans le monde, à deux mètres près. Il transposa sur la carte les coordonnées affichées à l'écran.