Le soleil était blanc, comme aux Tropiques. Une foule aux yeux bridés dégoulinait de sueur. La vague de chaleur qui s'abattait, ce lundi-là, sur Chinatown asphyxiait même les vieilles boîtes crasseuses accrochées sous les fenêtres qui n'envoyaient plus qu'un souffle d'air frais à l'intérieur des appartements surpeuplés.
À l'angle de Lafayette et de Canal Street, une limou­sine noire, en stationnement irrégulier, gênait la circula­tion. Insensible aux injures et aux klaxons, le chauffeur, un Oriental, les mains posées sur le volant, restait immo­bile. Wang obéissait à son patron qui lui avait dit d'at­tendre là.
Willy Harrison, traînant son gros corps, apparut à la porte d'un immeuble. L'étal d'un marchand de poisson, occupant tout le rez-de-chaussée, débordait sur le trottoir. Sur des feuilles vertes, une raie suait à l'ombre. Son regard vitreux rencontra celui de Harrison qui détourna la tête et se dirigea vers sa voiture. Wang sortit du véhicule pour lui ouvrir la portière. Harrison força sa masse de chair envahissante et, enfin à l'intérieur, il se cala dans le coin gauche du siège arrière. Wang reprit sa place au volant, bloqua les portières.
Harrison respirait bruyamment, effleurant du regard, à travers les vitres fumées, la rue grouillante de Chinois dont l'activité intense défiait la chaleur. Les uns cou­raient, chargés de paquets, les autres vidaient le contenu des camionnettes. Un enfant vint près de la limousine, brandissant un poulpe cuit vers Harrison. Quelques pas plus loin, un vieux accrochait, sur une barre qui traversait la vitrine, un chapelet de canards rôtis suspendus par les pattes, la tête pointant dans le vide.
- Allons-y, lança l'obèse au chauffeur.