Une empreinte nid-d'abeilles au-dessus du genou m'a montré le chemin. Alvéoles d'un instant. Trame éphémère laissée par un peignoir de coton blanc à la fin d'un été de vignes et de pierres sèches. Marque anodine à l'ombre du visage sous la pression des coudes, alors que le cortège des mois en R avait pointé son nez. Ce fut le premier signe, armure à même la peau que je n'ai pas reconnue. Attentive dès l'enfance pourtant aux présages sans importance : le rendez-vous des minutes et des heures me fait battre le coeur, je crois à l'imperceptible appel de 11 heures 11 ou 17 heures 17 autant qu'au mystère sans voyelles des hiéroglyphes avec leurs ribambelles de bilitères en colonnes, je sais la valeur des baisers qui ne se donnent qu'en nombre impair, j'ai fait tourner bien des pommes en ayant soin de maintenir la queue entre pouce et index pour savoir quelle serait l'initiale des secrets, j'ai arpenté le sable en cherchant les vestiges insignifiants d'une émotion de la veille et j'ai guetté parfois dans le ciel du soir ou les élytres des coccinelles la trace écarlate des sentiments. C'est que j'aime à miser sur des vétilles. Mais je dois avouer que ce jour-là, en dépit de la blonde lumière du soleil ou des provi­sions de gavottes bretonnes, je ne pensais vraiment pas à Baugin.