Cassidy Jones regrettait parfois que sa meilleure amie, Larissa King, ne soit pas amish. Ça lui aurait simplifié la vie, surtout quand elles se préparaient à sortir s'éclater. Au lieu de se prendre la tête sur le choix du jean idéal (Miss Sixty coupe droite, taille basse, qui lui donnait des fesses d'enfer ou True Religion foncé en stretch hyper bien craqué ?), elle aurait pu noircir son carnet à dessin sur une plage de Malibu. Ce soir-là, hélas, il n'en était pas question. Une heure plus tard, une fête était organisée sur le campus de Pepperdine, et Cassidy savait parfaitement ce que ça voulait dire : bientôt, Larissa serait tout le contraire d'une petite fille modèle (cigarettes, alcool, danse à gogo, peut-être même coucheries avec un canon de la fac), tandis que Cassidy ferait encore tapisserie.
D'accord, elle avait son petit ami, Eric, mais ça ne lui donnait pas envie de sortir pour autant. La raison de sa morosité ? Un syndrome prémenstruel carabiné ou l'approche du dernier bulletin scolaire de l'année : même si elle était bonne élève, ça l'angoissait toujours. Elle craignait peut-être aussi que son horrible timidité lui gâche encore la soirée. Quoi qu'il en soit, pendant que Larissa se pomponnait, elle espéra la voir se casser un de ses adorables ongles rose bonbon. Les urgences beauté avaient (très) souvent ruiné leurs plans, alors pourquoi pas ce jour-là ?
«Si ce chemisier ne pousse pas les mecs à me tripoter au moins une fois ce soir, j'attaque le styliste en justice.»
Larissa tira sur son débardeur à rayures arc-en-ciel afin d'en souligner le décolleté, puis elle se planta devant le miroir et rejeta ses cheveux longs en arrière. Elle venait de se faire des mèches rouge vif, qui flashèrent à la lumière du soleil couchant.
- Mais c'est toi la styliste !
- Exact. Qu'est-ce que tu en penses ? Ça