Récemment, alors que je fouillais dans de vieux papiers de famille, je tombai sur deux lettres écrites au crayon-encre sur des feuilles de cahier par Georg Henig, de son écriture impossible.
En haut à droite, on peut lire l'année ainsi que l'endroit où elles ont été rédigées : 1960, hospice de vieillards de Haïredine.
L'administration de l'hospice avait joint un avis à la dernière page de la seconde lettre, retenu à l'aide d'un trombone rouillé. On nous informait qu'à cette date, Georg Henig était mort de... (suivait alors l'appellation latine du mot «vieillesse») et qu'il serait enterré le lendemain, dans le cimetière du village.
Conformément à ses dernières volontés, on avait déposé dans son cercueil le violon avec lequel il était arrivé et qui constituait son seul bien.
Par un étrange concours de circonstances, le jour où Georg Henig mourait, moi, je fêtais mes onze ans.

Je me suis efforcé de me souvenir de cette journée. Mais là où je cherchais le souvenir - était-ce dans mon coeur ? dans mon âme ? - il n'y avait qu'un trou noir.
Ce devait être une belle matinée ensoleillée d'automne... sûrement irisée de couleurs chatoyantes - mais lesquelles ?
Existe-t-il encore de telles couleurs ?