L'été

La chaleur est étouffante.
Les trente degrés sont largement dépassés.
Le mistral poursuit sa course folle sur toute la végétation depuis trois nuits et trois jours, les cigales se sont tues.
Vers dix-sept heures, le ciel s'est obscurci, des nuages roses et violets s'étirent dans le ciel, des particules blanches volettent dans l'air.
Je suis inquiète. Je cherche dans quelle direction les incendies se propagent.
«Et les Canadair qui sont cloués au sol, après l'ac­cident en Corse ! !»
J'ai fermé le portail en bois avant de partir, comme chaque jour à cette heure chaude, vers cet homme que j'aime et qui souffre.
Ma chienne est restée au frais sur les dalles de la salle à manger dont les volets sont tirés.

Au début de cet après-midi, installée à mon bureau, j'ai regardé le cadre de photos qui retracent toute la vie de mon père.
Là, maintenant, je pense à lui au plus profond de mon âme. Lui, si attentif aux changements climatiques, à la nature, aux vents.
Déjà quatre ans qu'il est parti, et il me manque terriblement.
Les échanges, les idées, ensemble nous n'en avions jamais manqué.
Nous aurions évoqué cette autre façon de penser l'avenir pour les nouvelles générations. Ce droit pour elles à des forêts vivantes et non à des déserts de cendres noires.
Lui, il était de l'autre siècle. Il était né juste un an avant la Première Guerre mondiale.
Au plus loin que je me souvienne, j'entends les mots, les paroles qui m'avaient donné conscience des valeurs et permis de comprendre l'essentiel des choix, des avancées de la connaissance, tous les possibles dans les domaines de l'humain.
Avec les mots adaptés à mon âge, il avait su m'éveiller aux grands bouleversements de notre siècle
Est-ce un hasard si le premier livre qu'il m'avait offert, pour mes dix ans, avait été Le Feu de Barbusse ?