Appuyée à la rambarde du balcon, elle contemplait la nuit, et David s'étonnait de la blancheur ivoirine de ses bras, clairs comme le marbre ou l'os sous l'éclairage en provenance du salon. Elle se tourna vers lui en rejetant en arrière ses cheveux blonds. Elle souriait.
«Vous devez avoir la plus belle vue de tout le Kutar.»
Il posa leurs verres sur la balustrade et, se penchant comme elle, examina ce qu'elle voyait. Il acquiesça : «Une des plus belles, sûrement.»
Ils se tenaient sur la terrasse de derrière. À cet endroit de la corniche, la pente soudain très abrupte donnait de nuit l'illusion d'être au bord d'une falaise. L'aéroport et les banlieues nord s'étalaient à leurs pieds, au-delà, c'était le désert et ses ténèbres infinies que seuls trouaient de temps à autre les phares d'un véhicule sur la route nationale et, dans le lointain, des points de lumière vive. Dans les premières semaines qui avaient suivi son installation au Kutar, David avait pensé qu'il s'agissait d'habitations isolées, de maisons trop distantes pour qu'il les distingue le jour, puis son télescope était arrivé et il avait découvert que c'étaient des étoiles qui brillaient bas sur l'horizon. Il le lui dit.
À sa façon elle était jolie, avec cette fraîcheur éclatante de santé des filles de l'Amérique profonde : des yeux étonnants d'un bleu-gris indécis, une bouche charmante, un teint très pâle mis en valeur par la robe fourreau vert (...)