Montréal, avril 1984.

Guillaume serra les freins pour ralentir l'allure. Il décrocha les écouteurs de son walkman qui se mirent à ballotter autour de son cou et, saisi, tendit l'oreille. Le son qui venait de la ruelle était envoûtant. De la vraie musique... C'était une de ces mélodies contemporaines aux rythmes saccadés qui, dès qu'elle vous pénètre les sens, accélère les battements du coeur... Du rock, du reg­gae, ou quoi de nouveau ? Son esprit se figea, ses mains se mirent à trembler et une envie folle de battre la mesure inonda ses tempes et se répandit jusque dans son bassin. Le nez au vent, il arrêta de pédaler, déposa sa bicyclette le long de la clôture et se laissa guider. Cela venait d'ici... Ou de là ! Les trottoirs portaient encore des petits tas de neige vieillie. Il fit quelques pas et se planta à peine trois maisons plus loin, devant un garage à l'aspect délabré et aux portes de guingois couvertes de peinture écaillée. L'espace tout entier vibrait de sarabandes de notes qui prenaient naissance en plein centre et éclataient ensuite, folles et stridentes.
- Yé ! Ça, c'est quelque chose..., prononça-t-il sans même s'en apercevoir. C'est écoeurant !
Son visage s'illumina et il fit mine de gratter les cor­des d'un instrument. Une grosse femme qui balayait sa cour le regarda faire en bougonnant :
- Un de plus qui va nous briser les oreilles !
Puis, s'approchant de lui, menaçante, avec son balai :
- Hé, toi, tu diras à ces beaux tapageurs que s'ils finissent pas, et vite, y vont avoir affaire à moi !
Comme Guillaume semblait sourd, elle ajouta :
- Je leur envoie la police, entends-tu ?
Le jeune homme n'eut pas un seul regard pour la femme. Il l'avait entrevue dans une espèce d'état second, un songe qui l'emportait malgré lui à cet endroit précis. Il ne savait pas très bien si elle était une fantaisie de son imagination ou une personne réelle... Peut-être un monstre sorti d'un pays mythique !