Dans sa maison, à la sortie d'un village de la Drôme, il construit ses romans pierre par pierre. Si son oeuvre était une bâtisse, ce serait une ferme ancienne, belle façon, solide charpente, pleine de recoins, de charme donc. Pas une ferme rénovée par des néoruraux, mais une authentique habitation, où vivent, naissent et meurent des gens du coin, un peu ploucs. Leur grange est couverte de tôle, ils ont coulé du béton sur la terre battue de la salle commune, les meubles de cuisine sont en Formica...
Ce sont des simples de coeur en tricot de corps, ni meilleurs ni plus heureux que les autres, mais dans cette candeur qui résiste aux mauvais traitements de la vie, il y a de la grandeur...
Ce roman, Christian Pernath l'a écrit avec ses fils jumeaux sur les genoux et ça se sent : il respire l'amour filial et fraternel. Il l'a écrit au fil de la plume et c'est sensible aussi. Aucun détail ne semble indispensable, le fil de la narration est précaire comme la vie, mais les scènes s'enchaînent avec le même naturel que ses personnages montrent dans l'existence. Ils ne sont que ce qu'ils sont, mais ils sonnent francs. Il faudrait être snob ou pervers pour ne pas les aimer.