Ouverture

Rentrant de l'Exode en septembre 1940, après un séjour paradisiaque dans l'Aude, j'écrivis durant le premier et rude hiver de la guerre, un roman : L'été d'Antoine Malo.
J'avais dix-huit ans et je rêvais d'être publié, faillis l'être à une voix près. Tant mieux, tant pis, j'étais encore sous l'influence de Jean Giono et des écrivains paysans : Ramuz, Pourrat, Chamson.
Vint la Libération qui fut une fête, un drame pour certains et une formidable illusion. La guerre n'était pas finie et le pire était à venir : bombes volantes et dernier sursaut d'Hitler en Ardenne. J'entrai en journalisme alors que le dernier allemand quittait la ville.
Je perdis mon manuscrit, histoire d'un jeune homme qui aimait la lune. Par chance, j'ai retrouvé un conte écrit en 1942, à Filot, le village de mon père et celui de mes vacances d'adolescent. Je ne cessai d'écrire, contes et nouvelles pour mon plaisir. En 1973, je découvris le monde de l'édition grâce à Un oiseau pour le chat et depuis lors, ayant trouvé un lectorat et une écriture, j'ai publié maints ouvrages chez nous et à Paris. Il m'est arrivé d'imposer à Robert Laffont ou à Jean-Paul Bertrand des éditions du Rocher des expressions wallonnes, cultivant les belgicismes alors que d'autres les traquent. Au vrai, il s'agissait plutôt de wallonismes savoureux dont j'aime pavoisé une écriture qui est mienne. Devenir écrivain de langue française en restant en Wallonie, tel a été mon pari. Le plus difficile loin de Paris...