Les ailes coupées

Si la bêtise avait un poids, le major aurait déjà fait craquer la branche. Il était assis sur l'écorce, les pieds dans le vide, et il jetait des flèches vers une forme noire qui gesticulait juste en dessous.
Le major Krolo était bête, infiniment bête, et il mettait une très grande application dans sa bêtise. Dans cette discipline, c'était plus qu'un professionnel : c'était un génie.
Il faisait nuit dans l'arbre. Une nuit avec des paquets de brume et de vent glacé. En fait, l'obscurité s'était maintenue toute la journée. Depuis la veille, les cimes de l'arbre étaient plongées dans un ciel noir de fin du monde. L'humidité faisait monter des branches une lourde odeur de pain d'épices.
- Deux cent quarante-cinq, deux cent quarante-six...
En combien de flèches allait-il achever cette bestiole engluée dans la sève ? Emmitouflé dans un manteau à poil dur, Krolo comptait.
Il passa les pouces sous son manteau pour aller faire claquer ses bretelles.
- Deux cent cinquante...
Parcouru d'un frisson de satisfaction, il reboutonna son col.
Le major avait longtemps martyrisé ses semblables avec un talent reconnu. Après quelques soucis personnels, il avait refait sa vie, changé de nom, mis des bretelles à la place de sa ceinture pour qu'on ne le reconnaisse pas. Il s'était inventé le grade de major et, par prudence, il ne torturait plus que les animaux.