Jacques descend l'escalier. C'est un homme de cinquante ans passés, à l'élégance tranquille. Il porte une blouse blanche, de fines lunettes demi-lune en écaille et une paire de gants en feutre. Il tient avec précaution une boîte rectangulaire en métal. Il la pose sur la table basse et prend place dans la banquette club. Avec une infinie délicatesse, il extrait de la boîte métallique un livre emmitouflé dans un tissu épais.
Il déploie délicatement l'étoffe, prend l'ouvrage, le contemple un instant et le pose face à lui. C'est une bible enluminée du Moyen Age. Il ouvre le précieux objet en son milieu. Alors que la porte de la librairie est restée entrouverte, les bruits d'une discussion houleuse parviennent du dehors, gênant Jacques dans son travail de précision.

GABRIEL (sur le pas de porte extérieur, off) - Vous n êtes qu'un incapable, monsieur ! Votre incompétence confine à la médiocrité ! Parce qu'un livreur, ça livre ! Un livreur, c'est censé déposer les marchandises qui lui ont été confiées à un endroit précis et non pas sournoisement, comme vous venez de le faire, entre le trottoir et le caniveau !... Comment ?

Jacques se lève et ferme subitement la porte après avoir jeté un coup d'oeil agacé vers la rue. La voix de Gabriel devient presque inaudible. Jacques vient reprendre place dans la banquette. De sa blouse, il sort un large pinceau avec lequel il époussette minutieusement la gravure centrale d'une des pages. Puis, il range son pinceau, saisit la bible et va la poser sur un présentoir en vitrine. Il ôte ses gants, prend la boîte métallique et rejoint lu kitchenette en déboutonnant sa blouse. Gabriel pénètre vivement dans la librairie, un carton sous le bras. C'est un jeune homme d'une trentaine d'années. De sa tenue vestimentaire parfaitement étudiée se dégage une impression de «négligé chic».