Grand-mère loup

Trois petites filles dans leur maison, trois petits visages ronds, derrière une fenêtre, guettent les trous dans les nuages à leurs pieds, elles habitent haut, sur le versant venteux de la montagne. Leurs parents sont partis, en affaires, en mer, en courses, en rapines, on ne sait pas. Ce sont de bons parents. En descendant ils sont passés prier Mère-Grand, qui vit dans la vallée, de leur monter des provisions. Elles n'ouvriront à personne d'autre. Elles se racontent des histoires.
L'aïeule était dans le dernier lacet, à petits pas écono­miques ; dans son panier, des pains farcis et des galettes frites ; dans son autre main, une canne immémoriale. Malgré son train menu, la vieille montagnarde était tout en nage, elle décida une halte, enleva son manteau, qu'elle posa sur un rocher, s'assit dessus. Déjà les premières gouttelettes frisottaient sa tête blanche. Elle était bientôt arrivée.
Voilà devinez qui ? Le loup. Qui sortait d'où ? Du bois, évidemment, tout obséquieux, tout gris.
- Il fait chaud, n'est-ce pas ?
- Ah, ça !
- Quoique, ça commence à bruiner, vous ne trouvez pas ?
-Si.
- Et, hem, vous allez où, comme ça ?
- Mmmp'tites filles.
- Ah... (Une langue passa rouge entre crocs et babines.) Et... qu'y a-t-il donc dans ce panier, qui sent si bon ?
- Pains, galettes.
- Mmmm, j'aimerais y goûter, donnez-m'en une. La grand-mère gardait l'air sévère.
- S'il vous plaît.
Elle lui jeta un pain farci. Il ouvrit grand sa gueule, et le happa, glop, attendit le suivant. Glop. Glop. Tout le contenu du panier y passa.