Peu à peu, les voyageurs s'éveillaient. Dans le ventre bour­donnant du Boeing 737, ils sortaient du sommeil, un à un, les traits tirés par une mauvaise nuit, les cheveux en bataille, le visage hâve, cireux. Déjà, les premières cigarettes s'allumaient, les hôtesses chargeaient leurs chariots chromés de pots de café, de thé, de chocolat, de plateaux de viennoiseries en tout genre, de pichets de jus de fruits. Onze heures de voyage non-stop, depuis Paris et en direction de Rio de Janeiro. L'excitation du décollage et des premiers instants avait cédé le pas à une douce somnolence, bercée par le ronronnement grave des réacteurs. Jusqu'à tard dans la nuit, les voyageurs avaient joué à la dînette : apéritifs, repas, digestif, café, nouvel en-cas. Puis, les ampoules des plafonniers avaient insensiblement décliné, baignant l'habitacle d'une lumière jaune pâle. Et les voyageurs s'étaient assoupis.
- Maman, c'est bientôt qu'on arrive ?
Sans consulter son bracelet-montre, Lucina répondit à voix basse à la question ensommeillée de son fils :
- Dans une heure et dix minutes, mon amour.
- C'est long, pour aller au Brésil...
- Dors encore un peu. Je te réveillerai quand on arrivera. Le petit Jorge esquissa un sourire dans sa somnolence et replongea sa tête le plus loin possible entre le sein droit et le bras de sa mère.

Derrière le hublot, le soleil commençait, lui aussi, à sortir de la nuit. On ne voyait encore que des panaches de nuages, d'un blanc bleuté, que la carlingue de l'avion survolait souplement. Çà et là, des faisceaux de lumière rougeoyante tentaient timidement de se frayer des chemins dans cette masse cotonneuse, cette étoupe céleste en suspension qui masquait au regard, plusieurs centaines de mètres plus bas, l'océan Atlantique.