Extrait du prologue :

Un mug de café décaféiné dans une main, le New York Post dans l'autre, le Traqueur leva les yeux vers la fenêtre du restaurant Seth's Deli. Il avait déjà réglé sa consommation en espèces et laissé un pourboire de vingt pour cent. Un jour, il y avait longtemps de cela, il avait travaillé dans ce restaurant. L'endroit était dif­férent, à l'époque, mais la vaisselle était tout aussi sale et, déjà, les gens n'hésitaient pas à laisser sur les tables des serviettes dans lesquelles ils s'étaient mouchés ou avaient craché.
Il s'était installé de façon à observer les portes vitrées de l'immeuble d'en face, l'endroit idéal pour attendre de la voir sortir. Le problème était qu'il ne pouvait pas venir ici trop souvent. Il ne voulait pas qu'on le remarque, même s'il y avait peu de chances qu'on note sa présence au milieu des incessantes allées et venues des serveuses, du bruit des assiettes qui s'entrechoquaient et des annonces des commandes qui se lançaient en cuisine. Car, à New York, les gens étaient bien trop pressés et absorbés par eux-mêmes pour faire attention aux autres.
Ceux qui l'entouraient, cependant, n'étaient new-yorkais que parce qu'ils résidaient dans cette grande cité pour quelques semaines, quelques mois ou quelques années seulement. Ils avaient le teint blanc, noir, jaune ou basané, et beaucoup d'entre eux parlaient avec une pointe d'accent d'un autre Etat ou même d'un autre pays.
Lui était né à New York et, à part une longue absence, y était resté. Sa famille était venue de County Cork, en Irlande, avant la guerre de Sécession, et certains de ses parents, dont son père, avaient trouvé la mort pendant les différents conflits qui avaient suivi.