Les forêts septentrionales

La neige fondait lentement, creusant des rigoles ver­glacées. Autant l'arrivée de l'hiver avait été brutale, autant l'était le redoux. Cette période clémente ne durerait pas. Finn continuait son chemin vers le nord. Ce n'était pas un choix. Il devait fuir loin des comtés. Il ne pouvait s'attaquer aux montagnes en cette saison. Il ne restait plus que les forêts septentrionales où il espérait trouver refuge.
Finn ruminait, morose depuis son départ du palais de Sambuc. Les provisions disparaissaient plus vite que la neige. La région semblait déserte. Aucun village, pas la moindre habitation. La terre, sans doute, était pauvre. Cependant, il fallait chercher ailleurs la raison de cet abandon. Personne ne voulait vivre à proximité des sinistres forêts. Quiconque avait le malheur de s'y aventurer n'en revenait jamais. On racontait de terribles histoires de loups enragés, de monstres à deux têtes et de gnomes voleurs d'enfants. Quelques mois plus tôt, Finn aurait été terrorisé rien qu'à l'idée de s'approcher d'un endroit pareil. Maintenant, il allait droit dessus. Les bêtes féroces et les affreux nains ne l'effrayaient plus. Son angoisse était tout autre et bien pire. Il avait peur de lui-même. Ou, précisément, de cet inconnu qui était lui et qu'un imbécile de chaudron avait baptisé «le Frélampier».