Coiffeur désespéré - Vocation fichue -Bistrotier compatissant - Souvenir de balcon - Joues des femmes - Culotte d'actrice -Grande gueule dans un couloir et couille dans le potage

LA VÉRITÉ VRAIE

Dieu sait que je ne leur veux pas de mal, mais c'est ainsi : les coiffeurs du quartier m'ont en horreur. Dès que je pousse la porte de leur officine, je les vois s'attrister. Un coup d'oeil leur suffit pour me juger : frise à plat. Des tifs qui manquent de densité, d'épaisseur, de tenue, de nerf, de vitalité, de force, de brio. Une malédiction pour les tondeuses et les ciseaux.
C'est simple, quand il pleut, je ressemble à un rat, quand il ne pleut pas, à un balai.
Je ne suis pas né coiffé.
Pour ne pas affliger toujours les mêmes, je change souvent de crémerie. Un coup l'un, un coup l'autre. Le quartier où j'habite favorise mes desseins : sous la modestie de ses dehors, il recèle des secrets. Dont le nombre extravagant de ses salons de coiffure. Pourquoi cette profusion ? Mystère. Ce sont des énigmes dans lesquelles je ne désire pas entrer. Je constate seulement que, pour une coupe de cheveux, j'ai l'embarras du choix. Pas les coiffeurs : ils ont, eux, l'embarras sans le choix. Je répands chez eux l'amertume et l'accablement, voilà la vérité vraie.
Je les sélectionne donc selon l'humeur. J'écume la profession. Je varie les déplaisirs.